arnoldo garcía

Manos incómodas / Uncomfortable hands

Ella con sus manos incómodas

teclando sueños sin electricidad

cabeceando sí sí, ignorando al público

Qué diría la tierra sin nosotros

qué haría la naturaleza sin tantos

carros y chimeneas qué haría

yo sin ella?

Las cáscaras del tiempo

la migajas de las carcajadas

las urnas de tu piel y amor

La dictadura de tus ojos

tu cintura, espacio cósmico para mis manos

El ruido de la periódicos en guerras

la ventana de tu lengua

el lenguaje de tu envidia

la verdura de tu vientre

las costillas de tus palabras

los campos de concentración

donde el ajedrez es un horno

para sublevar soles y antepasados

el deseo de no tener deseo

el deseo de aburrirme ante tus desastres

para que veas que todo está bien

El diálogo de bayonetas y trincheras

Los bemoles de las llantas

los blues de las carreteras a las

tres de la mañana

Tus labios come-lunas, luna de crema

y pecados con vela llena de mojados

clandestinos sin papeles sin cosmos

sin estrellas sin nada pero con tierra

y camposantos donde viven para morir

en una fábrica en Chicago o de

autonomía en el sudeste mesoamericano

qué sería de los horizontes sin tus

cadáveres, sin tus pecados falsificados,

fraudes electorales y monturas

silvestres? Qué será de mí sin

tinta y ternura, las ametralladoras

de mis sentidos, qué será

si nunca tengo el tiempo para

escucharte, para tocar la infinidad

de tu cuerpo y su cosmos, curvas y caricias?

*

She with her uncomfortable hands

clicking dreams on a keyboard without electricity

moving her head back and forth, yes, yes, ignoring the public

What would the earth say without us

what would the natural world do without so many

cars and smokestacks what would

I do without her?

The peels of time

the scraps of belly laughs

the urns of you skin and love

The dictatorship of your eyes

Your cosmic waist, space for my hands

the noise of newspapers in wars

the window of your tongue

the language of your envy

the verdure the fresh greens of your womb

the ribs of your words

the concentration camps

where chess is an oven

to organize uprisings of suns and ancestors

The desire of not having desires

the desire of boring myself with your disasters

so that you see that everything is ok.

The dialogue of bayonets and trenches

the b-flats of tires

the blues of the highway at

three in the morning

Your moon-eating lips, moon of foamy cream

and sins with a wind-filled sail full of clandestine

wetbacks without papers without a cosmos

without stars without nothing except land

and holy ground where they live to die

in a factory in Chicago or from

autonomy in the Mesoamerican Southeast

What would become of the horizons without your

cadavers, without your forged sins,

electoral frauds and wild

saddles? What will become of me without

ink and tenderness, the machine-guns

of my five senses, what will of me

if I never have the time to

listen to you, touch the infinity

of your body and your cosmos, curved spaces and caresses?

NOTE: Poem 28 for April Poetry Month 2010.